MEDEA IN ALEPPO

Tragedia in due atti in versi

           

ATTO PRIMO

 

PROLOGO  - CORO DEGLI STRAZIATI

(Coro)

 

CORO                       E sentite, qui, questi nostri strazi,

che per altri strazi su si levano,

tra macerie che a mucchi,

densi fumi a colonna…

noi per fumi siamo qui straziati…

 

UN UOMO                E siamo uomini vecchi,

                                   che a stento trascinano gambe e lingue.

 

UNA DONNA          E siamo madri e donne

                                   che a stento trascinano lingue e gambe.

 

CORO                       Per  fumi siamo noi qui straziati,

dicono la vecchiaia

ci porti saggezza:

qui la nostra saggezza

è dispersa nella tetra paura.

 

UN UOMO                Nessuno è così vecchio 

da potersi chiamare  tanto saggio

o dall’essere indenne

dall’avere paura.

 

CORO                       Nutre paure la guerra insolente

                                   e dentro ci prendono e ci rodono.

 

UNA DONNA          Nutre paure la guerra insolente

                                   e siamo piante dai frutti tolti

                                   e private dal seme per altri farne.

 

UN UOMO                I figli che lontani,

 

UNA DONNA          i mariti lontani

 

CORO                       Che per fumi dispersi,

magari sui tetti

morti figli e mariti

 e l’averli tanto amati ci guasta…

 

UN UOMO                … ci ingolfa anche nel banale d’un passo.

 

UNA DONNA          E siamo donne con bambini stanchi.

Stanchi di stare nell'incerto, stanchi...

I nostri bimbi stanchi

qui di avere  paura…

e in molte siamo madri putative

private dalla gioia nostra e cara.

Siamo madri degli altri

dei rimasti in attesa di andare.

 

UN UOMO                Siamo uomini vecchi

seccati nelle voglie dal gran pianto:

nutre paure la guerra insolente

                                   e dentro ci prendono e ci rodono.

I nostri figli spersi,

 i rimasti sui tetti a dar morte,

a ricevere morte

in Aleppo da parente a parente,

qui nel nome e per nome

di poteri che estranei e lontani,

qui dalle nostre terre…

 

CORO                       Spingono a uccidere

e tirano a fatica  in mezzo dio

bestemmiandolo nel sangue agggrumato.

Scrivono e dicono libertà

 

UNO                          Che libertà del cazzo!

 

UNA DONNA          E qui i bimbi atterriti,

il viso smunto dalla gran paura:

e non c’è niente di più devastato

del viso d’un bimbo che abbia paura.

 

CORO                       Alcuni di loro mai hanno visto

la carezza del sorriso paterno,

morti là tra qualche tegola sozza,

i bimbi qui nei ventri materni,

così pregni di sofferenti pianti

Aleppo la colta, Aleppo la morta...

 

(Escono tutti, rimbombi lontani forse l’eco, altrettanto lontana, d’una sirena d’allarme).

 

SCENA PRIMA/LA COMPARSA DI MEDEA

 

(Medea - Medea veste all’occidentale, è bionda o comunque non ha nulla a che vedere con la fisionomia classica del personaggio di Euripide, ha una grossa borsa a tracolla)

 

MEDEA                    Aleppo la colta, Aleppo la morta…

Li ho uditi quegli strazi profondi

venir su tra neri fumi e macerie

Sentiti, tutti, sofferti li avete.

Nutre paure la guerra insolente

                                   e dentro ci prendono e ci rodono.

                                   E io sto qui come in Terra,

in Terra rimandata,

tra vecchi senza forze

e donne senza voglie.

E  io qui sto Medea

con quel gas che ancora qui pressa

ah sentirlo nel naso, nella bocca

fin giù nei polmoni

e le vesti strappate e lordate…

E  io qui sto Medea

a rinnovare dolori e vergogne:

bene conosco il tanto nero amore:

troppo da perdermi là come figlia,

troppo da perdermi come sorella

e per tanto amore, per troppo amore

la gelosia là folle mi fece…

la gran paura qui folle m’ha fatto

Lo vidi e là mi persi…

Li vidi venire di noi incontro

e le vesti strappate, sporche, lorde

li vidi e la mi persi…

con violenza fui presa e giù a calci

mi ritrovai a terra

certo là buona per un forse dopo,

poi rombi di sopra d’aereo

e raffiche ed urla… silenzio nero

ed io di sotto al pullman… lumaca

sì lumaca a ricercare rifugio.

Di sopra gli uomini sgozzati uccisi

e le donne, le mie care ancelle,

portate via come fosse roba

su quelle moto che andavano via

ed io la scordata.

Ma c’è forse qualcuno qui d’intorno

che possa dirmi di scordare il male

e poi, non so ancora come, qui

priva di dignità e identità

folle son solo Medea l’antica,

che quando vide Giasone si perse…

lo vidi e là mi persi

persa che sono persa

Qui di gran follia vittima pure

e qui ancora folle per carne ed ossa

per questa guerra da me non cercata

dispersa e abbandonata.

Ed io qui confusa,

per strade ora deserte,

m’insinuo qui per questi intonaci

che mi cadono addosso

assieme al recente patito,

ed è il qui che mi logora

l’essere qui a patire

                                   io qui la straniera,

come se impastata fossi ancora

con la marcia, l’indegna che logora

ripartorita a nuovo in nuovi strazi

a rigenerarmi in nuove follie

e mischiando il mio con altro mio.

E la testa che mi si scheggia

qui tra il detto e il vissuto

in equilibrio tra pesanti guasti

che confondono e mischiano

ad ogni trascinante guasto.

E dunque per scelta l’estranea,

che per secoli tutti a maledire

Medea immonda cagna,

e quando c’è il male ecco che d’accanto

ecco infangato quel nome rispunta.

Da sempre l’assassinio

è compito dell’uomo

come se creato fosse per quello

e di certo lo fu

per fare di suo unico mestiere:

uccider l’altro, fratello o diverso.

Forze potenti e insane

                                   spingono a uccidere

E tirano qui in mezzo il mio dio,

vostro in cui credete

 loro in cui credono

e uccidono, uccidono

bestemmiandoli nel sangue aggrumato…

 

(Si ode forte il sibilo di una sirena)

 

                                   E sentite, sentite la sirena

                                   che, precedendola, annuncia la morte

                                   ed è da sola già squarcio, ferita.

                                   E qui a rianimarsi la città,

                                   le scure strade, percosse e ferite,

                                   per poco tornerà.

                                   Di corsa in furia per morsi, per rabbia

                                   per trovare una speranza di scampo.

                                   Poi nuovamente deserto e morte.

                                   Ecco qui… là dove possa l’intrusa,

                                   io Medea, io donna…  l’intrusa

io Medea l’impura straniera,

la confusa, la pazza, la stuprata

                                   celarmi alla vista di tutti gli altri.

                                   Confido nei fumi

                                   per confondere qui i miei contorni.

                                   ……………………..

 

S’accuccia in un angolo nella speranza che i densi fumi le celino agli occhi della gente.

 

 

SCENA SECONDA/IL SOLE DI CHAMA

 

(Maestra, Una donna,  Medea - Mentre Medea sta in un angolo accucciata, quasi coperta da fumi che la proteggono dalla vista degli altri, una Maestra, al lato opposto di Medea, parla, o meglio incita, verso un punto indefinito, da cui provengono voci di bimbi. Voci che diminuiscono, fino a zittirsi, durante il discorso della maestra. Si ode di nuovo il suono di una sirena)

 

MAESTRA               La sirena: forza, forza bambini!

Forza di sotto prima che le bombe...

Dai, vai,  giù di sotto per giocare!

Dai, dai non fate tante storie

vedrete che bello il sole di Chama

 

Quasi un “a parte”

 

Ha voluto portare là di sotto.

la luce del giorno che sopravvive

Lui, il sole, bello che ci sorride..

Bello il sole di Chama

calato là, di sotto nel gran buio:

millissimi colori in ogni raggio

pennarelli seccati dall'amore.

Qui e là stenti si fanno i segni,.. sporchi,

 voglia di far di fretta

nel portare a fine un gran sogno, bello…

tener caro e tenero giù di sotto

quel gran sole bello, che sopra è smunto.

È stolta l’abitudine

di dover qui ogni giorno

ringraziare il gran sole

ora che sopra è smunto.

 

(Si ode nuovamente il sibilo di una sirena

 

MAESTRA               Dai, dai, giù, giù

 

(Entra una donna e parla con la maestra)

 

UNA DONNA          Chama l'ho vista uscire,

ieri l'altro dal fumo, bianca… stesa

da un gran buco scuro tutto bruciato

accanto al forno in piazza.

Stava stesa, poi subito avvolta

e nel bianco lì in terra...

spezzati i pennarelli color sole.

Lì il bel giallo del gesto,

d'intorno a fiorire i rossi di morte…

… stava stesa poi subito avvolta

e nel bianco lì in terra...

 

( Medea come in un contro canto dal suo nascondiglio)

 

MEDEA                    Anch’io qui nascosta 

                                   anonima a soffrire qui di nuovo…

                                   Qui lasciata, dispersa…

                                    folle e confusa tra ruolo e vita

Destata, ma che dico, ridestata

tra sassi e macerie

d’un infinito viaggio

a chiedere la pietà perdono

qui nel fumoso turbinare nero

di rinnovati forzati ricordi

che s’affacciano con tetra ferocia

a ogni svolta per viottoli persi.

Anch’io qui nascosta

                                   anonima a soffrire qui di nuovo…

                                   Io qui mischiata tra carne e ruolo

                                   sì che l’ho vista uscire bianca Chama…

                                   stesa, avvolta nel fumo

                                   neppure una carezza,

                                   quella carezza estrema

Io qui mischiata tra carne e ruolo

quella carezza estrema

                                   là sui capi di Mermero e Fere

                                   che mi fu negata, via, strappata

                                   neppure una carezza, capace                         

                                   sono stata, respinta

                                   non dagli altri ma da me

                                   respinta dal mio intimo dolore.

           

 

SIRENA

 

MAESTRA               Dai dai tutti di sotto in fretta

la sirena continua a risuonare.

 

(La Maestra scorge Medea)

 

Ehi tu che ci fai lì nel fumo?

Mi pare di non conoscerti affatto.

 

UNA DONNA          Neppure io l’ho mai veduta,

                                   quei vestiti sanno di lontano,

                                   non che con la guerra noi la moda…

                                   … ma quelli non sono abiti siriani

                                   e poi di sangue lordati di tanto

 

MAESTRA               Se fosse un’inviata, sì… lo saprei

                                   si sarebbe fatta avanti a chiedere

                                  

UNA DONNA          e a chi chiedere se non a te,

                                   che sei rimasta l’unica voce

                                   nel silenzio brillante della morte?

                                   E che sia una spia?

 

MAESTRA               Ma… non sembra, potrebbe…

                                   … di certo straniera: non porta il velo.

                                   Piuttosto mi sembra atterrita, spersa.

Vado, chiedo, la sento

 

UNA DONNA          Io avrei paura, stai attenta!

 

MAESTRA               Tranquilla non lo sono,

ma porla al riparo di sotto lì

mi sento forte nel petto il dovere

pure se straniera e forse ostile a noi…

e se non lo facessi… male!

bestia mi sentirei…

 

UNA DONNA          Io avrei paura, stai attenta!

                                   Vedi come va fiera a capo nudo,

                                   disinvolta, sbracciata, spudorata

                                   per queste piaghe di fango e di pianto!        

Forse è meglio tenerla di lontano.

Là ci son dei sassi, cacciamola!

Cacciamo l’estranea, la straniera

senza velo, venuta a irriderci…

Chi ce l’ha mandata? Perché è venuta?

Vado subito a chiamare altre donne…

 

(La donna fa per uscire ma la Maestra la blocca prontamente per un braccio)

 

MAESTRA               Non vai a chiamare proprio nessuno!

Non abbiamo abbastanza lutti noi?

Altri vuoi forse aggiungere ancora?

Lascia che l’avvicini…

                                   che parli e al riparo la conduca…

 

UNA DONNA          Giù con noi, giù con i nostri bambini

                                   la straniera, la bionda?

                                   Attenta fa attenzione!

 

MAESTRA               Attenta a te, vattene!

                                   Mandali tutti sotto di gran fretta!

La sirena è suonata…

Tra poco risuoneranno i mortai…

Via via di fretta, sotto, sotto…

 

UNA DONNA          Attenta fa attenzione!

 

(La Maestra la caccia vistosamente e rimane sola, poi lentamente con cautela si avvicina a Medea che alle prime parole che le vengono rivolte si alza e si pone fiera davanti alla Maetra).

 

MAESTRA               Ehi tu che  per modi e movenze

con tutta certezza sei straniera,

tu che vai fiera a capo scoperto

che fai lì nel fumo?

E fatti guardare bene nel viso…

No… non ti conosco, dunque chi sei?

 

(Medea non risponde immediatamente, fa un passo all’indietro e tra sé in un appena sussurrato a parte)

 

MEDEA                    Dunque giochiamocele qui del tutto

                                   paura e follia che mi schiacciano…

                                   Sottile per davvero è il confine

                                   tra il vero e la finzione:

                                   un filo… sono abile su quel filo,

                                   io equilibrista della menzogna,

                                   col mischiare l’arte con la follia

                                   dell’esistere instabile, precario.

 

MAESTRA               Vuoi dirmi chi sei?

 

(Medea riprende un atteggiamento altero si riavvicina alla Maestra e dura recita)

 

MEDEA                    Io son Medea di Eete la figlia

e sorella di Apsirto

e maga, io, e nipote di gran maga

ripartorita a nuovo

dalle cosce fetide del potere

 nelle funeste disgrazie di Aleppo.

 

(Rientra la Donna, ma rimane discosta da Medea e dalla Maestra, se ne sta come fosse invisibile alle due e per tutta la scena reciterà “a parte”)

 

UNA DONNA           È matta, che vuol dire?

 

(Entra un Vecchio che si affianca alla Donna e, d’ora in poi, si alternerà negli “a parte”)

 

UN VECCHIO         La matta si prende gioco del nostro…

 

UNA DONNA          dolore che tanto ci brucia dentro

 

UN VECCHIO           Le cosce, dice, dio non rispetta

 

UNA DONNA          Dicevo bene di cacciarla via

 

(Un nuovo sibilo della sirena. Il Vecchio e la Donna escono. Si odono molti brusii, grida di donne e bambini. La Maestra lascia per poco Medea e rivolgendosi verso il luogo da cui provengono le grida

 

MAESTRA               E lì basta per dio!

                                   E calmatevi tutti!

                                   e voi vecchi non dite più nulla?

                                   Appassite le voglie,

appassita la lingua.

                                   Andate di sotto, in fretta di sotto

                                   prendete le donne e via di sotto!

 

(La Maestra torna di nuovo da Medea, mentre risuona ancora lungamente il sibilo della sirena).

 

MAESTRA               Hai sentito? Di nuovo… sirena?

E tu mettiti bene nella testa

che non ci sono pazzi che van dietro,

qui in Aleppo ai tuoi scherzi malsani,

Non vogliamo altri imbrogli

ora che la matta guerra ci azzera

qui in questa terra che più non parla,

Aleppo confusa nella rimbomba.

in questo assurdo vivere tra i morti…

Piena di paure e tragici fumi…

 

(Medea continua nel suo folle dire quasi accentuando i ritmi di una recita folle ed interiore)

 

MEDEA                    Taci tu che mi sembri pure saggia…

Questi gran fumi neri che distolgono

i vostri occhi dai miei contorni

così che vi è difficile capire

chi io sia o chi possa essere…

So: sono fumi che hanno di dentro

le silenziose urla di bimbi…

urla e sibili infecondi di bombe.

 

MAESTRA               Tu che ne sai

di vecchi senza speranza di seme

che si muovono nelle urla di morte?

Tu che ne sai

delle  madri, che vorrebbero secco,

 secco da sempre il ventre

per non partorire più orfani e strazi,

gli occhi si caverebbero dalle fosse

per non vedere i loro frutti acerbi

strappati dalle piante

e precipitati giù nelle fosse.

Tu che ne sai

di noi dispersi in urla di morte?

 

 

MEDEA                    Queste urla bianche di morte! Di strazi!

Per vie strette, un tempo,

un tempo case addossate l’un l’altra

e i gelsomini teneri all’aria,

con l'odore, ma che dico? il profumo,

di zagare e sperma e le care madri,

e dico qui delle tenere madri

i figli dolcemente accarezzati.

Un tempo vie strette per profumi

che mi potevano anche ricordare

i luoghi dove visse e a volte vive

la parte di me che è meno terragna

Non più. Ora che qui lugubri spiazzi, ulcere…

So, so e pazza non  sono…

Già dio mi ha punito

di nuovo mi punisce

col restituirmi ripartorita

qui dove un’afona Aleppo m'accoglie

che tutto il dire, il gridare ha speso

So, so, so…

 

MAESTRA                             … ma che dici?

 

MEDEA                    Inudibili le grida bambagia

dei bambini sorpresi nel gioco

o nei loro lettini d’infanzia,

un becchettio timido alla vita

sta sprecato, disperso nelle vie

dove un altrove potere si espande

E vengono giù a tocchi

compagni alle bombe i bei parlari

di quelli intessuti nei crocicchi

al riparo di tende

che paravano il sole

e tutto sembrava un mare di festa:

di sotto si giocava tutto un mondo...

 

MAESTRA               Ma dunque dì chi sei

tu che parli da saggia

nel tuo dire confuso da matta?

Ora che siamo sole parla.

Tu, che parli da saggia,

ma vai sfrontata a capo scoperto

per questi neri resti martoriati

della grande colta Aleppo che muore,

dimmi, dimmi chi sei!

tu che parli da saggia

nel tuo dire confuso da matta?

dimmi, dimmi chi sei!

 

MEDEA                    No non sono un’inviata

                                   e neppure una spia.

Sono stanca di stare nel segreto:

                                   tutte mi date della disinvolta

perché sto ritta fiera a capo nudo,

vorreste  tenermi lontana

e magari cacciarmi coi sassi,

 e con acuminate pietre uccidermi.

Ed è certo che lo meriterei,

una parte di me lo meriterebbe,

ma sono stanca, distrutta

 

(Medea si interrompe un poco come tradendo imbarazzo, poi si riprende e sembra ancor più recitare)

 

ma sono stanca, distrutta

dal dovere tacere chi io sia

poco m’importa se più mi odierete

finché qui sopra vorranno che stia

per punirmi a nuovo con veemenza.

                                   Ebbene sì sì sì io son Medea

 

MAESTRA               Ancor mi parli di figlia e di madre?

 

MEDEA                    Taci per dio! Il vero io dico!

Ma dillo, su urla che son strana, matta

                                   che prendo gioco del vostro dolore…

                                   il dolore che qui, qui mi ha portato

                                   appassita la lingua,

ma non la forza grande

di stare in mezzo al lutto

                                   e perché se altri vogliono,

                                   hanno millissime volte voluto

                                   ebbene io dico, io resto

                                   anche se dovessi star ferma qui

                                   coi piedi franati qui nel cumulo

                                   Basta per dio! Basta!                                                

Io son Medea di Eete figlia

e d’Apsirto sorella

e maga, io, e nipote di gran maga

ripartorita a nuovo

dalle cosce fetide del potere

 nelle funeste disgrazie di Aleppo.

Medea  l’assunta sul carro d’Elio

rigettata in terra nella rimbomba

qui per essere punita di nuovo

come non fosse bastato allora

le mani bianche di sangue lordarmi

di Mermero e Fere, teneri figli

 

(da qui più sciolta, ma sempre in equilibrio tra recitazione e vita)

 

e vedo ancora le loro manine

là tese nella gioia tradita…

e quante ora qui negli scantinati

penetrati, spazzati

e di loro quanti m’han fatta madre

perché nel ventre mi bruci il dolore,

lo strazio di quelle labbra private

dall’alito giocoso della vita…

 

MAESTRA               Continua pure nei tuoi dire

                                   insensati e da pazza

dici storie e fai nomi insensati

Ma del dolore nero che ci occupa,

benché nel tuo strano modo folle,

sembri sapere bene, esserne conscia.

Da sei anni come topi in trappola

bambini chiusi, percossi dall’incubo,

“domani, dopodomani che forse…

magari martedì

speriamo”. Eh sperano… sperano in cosa?

Io li ho visti e chiaro posso dirlo.

 

MEDEA                    Anch’io l’ho veduti

E da dove viene su a est il sole

a Sukkari la gran fossa,

di sopra al grigio che esce dalle case

due uccelli argentati ho veduto

aprire di sotto le ali le pance

e giù, perdio, a bomba gran bidoni…

… fuori dai ciottoli,

rimasugli ridotti in sassi scuri,

intonaci svuotati dalle storie,

che per anni belle hanno volato…

lì ultimi ripari per granate

e mortai senza alcuna pietà…

…  fuori li ho visti venir martoriati

cortei di anime smunte, bambine:

con gli occhi, già di per sé, fuori spinti,

grandi arrossati e i fiati a singhiozzo

nuovo castigo sui morti a mucchi.

 

MAESTRA.              Parli come fossi una donna di qua

Di più... di più… una madre...

 

(Medea si investe maggiormente nel ruolo, ma penetra fortemente nell’Aleppo sconvolta dalla guerra mischiando sempre più linguaggi e storie)

 

MEDEA                    Sì son madre, ... madre…

Nulla a me Medea, la folle madre,

divelta dal mito  m’è risparmiato

e mille più mille morti bambine

mi si ritorcono addosso,  io… qui

corro per quelle rotte, lerce brande

e dolce, per quel poco

per quel poco di dolce,

che salvai tra tanto fuoco e sangue

la gelosa, la pazza, da Corinto,

e dolce accarezzo i capelli arricciati

qui di tutti i miei Mermero e Fere

a mille straziati a pezzi sul marmo,

a rinfacciarmi ancora qui di Apsirto,

fratello gettato in mare a frantumi,

per frenare la corsa

di nostro padre Eete

mentre con Giasone, il vile, fuggivo.

Vomitata qui al di fuori dal mito

come capro io fossi

di tutte le morti infantili al mondo…

difficile ricomporre i miseri

corpicini mal ridotti, straziati

da restituir per lutto alle madri.

E quello che per alterigia non piansi

sono condannata a piangere adesso

per le vie aperte,  sparse, asciugate

di quest’Aleppo la colta, la morta.

 

(La Maestra parla a persone fuori campo)

 

MAESTRA               Che cosa ancora aspettate voi altri

Andate, forza di sotto!

Io mi trattengo ad ascoltare … Medea,

che nel suo essere confusa

e con qualcosa di folle

apre a dell’altro di sofferto, di sincero.                   

 

MEDEA                    L’orrore bianco di fumi levati

da cumuli macerie

dalle strappate storie

prende alla gola, al ventre

e maledetto il ventre

che generò tetri destini.

Gli dei violenti estender vogliono

come non fosse, non fosse bastato,

come se non bastasse

 il fatto e il subìto

a  Medea  il castigo:

e qui ad Al Kalasa  strappo

ma non levo dal capo

 la veste di nozze

mio dono letale là a Creusa

bruciata, distrutta nella vendetta

guidata da ciò che voi chiamate

arcaica passione.

Che forse i vostri Numi

la vostra razionalità tradita

e data in uso al potere di pochi

faccia meno danni della passione?

Qui ad Al Kalasa brucia il mio corpo

per dolori che sanno di vendetta,

che forse, e non è di certo bestemmia,

ho avuto sol la macchia

d’essere madre senza avere smesso

d’esser figlia e regal figlia, per giunta…

o padre, padre mio

 rimettimi sul grande carro di Elio…

o con gli dei che tutto possono

fai che sia utile in queste terre.

 

(Medea attenua il tono recitativo)

 

Ieri là ad Al Kalasa

da crolli dimezzata,

 le bocche disposte al bacio finale,

vidi arrivare i grandi grifi argento:

le bombe che vengono giù e cadono

con urla infami e scuotono di  dentro,

mischiano e mestano i guasti del mondo

e i terribili domestici inganni

e nuovamente pago, pago… quando

coi piedi là franati in un cumulo

rivedo, mi par riveder Giasone,

l’altero, colui che mi disperse.

Sulle calci taglienti corro a lui,

io la sventurata,

e  l’amante tradita…

si volta: è Kalem dagli occhi arrosssati

e lampeggia al petto la sua Nikon,

non dice… scatta l’orrore, lo ferma…

io fermerei se sol potessi

quello scempio che immondo…

Vengono fuori da sotto lo scoppio

le mani tese in avanti, bracci, rami,

a protender frutti piccoli, cenci

e son decine di Mermero e Fere…

se potessi l’alito della vita

 insinuerei lì in quelle bocche

che son  fiore di morte.

Kalem mi prende, mi strappa per mano

per un toboga rosso di macerie

ci si infila di nuovo nella storia,

il bollo dell’infamia,

nuovamente si arrossa

e vengono giù per tocchi gli amori

dagli intonaci, che addosso cadono,

e nero l’uomo in piedi,

nera la velata donna in ginocchia

col bianco del bimbo morto nel grembo.

Kalem scatta, io grido e mi scostano

gli uomini verdi del soccorso… male:

il bimbo discosto, levato, alzato

portato via, lo seguo con gli occhi,

 lo perdo:poco serve la mia

la mia carezza di madre

a quel gruppo immobile,

doloroso nel nero.

E l’occhio meccanico di Kalem

scatta, scatta, prak… prak

un brusco rumore soffoca il clik;

il calcio del fucile lì d’un milite

colpisce, prak,  in pieno l’obiettivo

ed è insieme regolare e ribelle

chi chiude occhi su Aleppo che si spegne…

Resta la mia voce

di madre… la rejetta,

come potrà essere ascoltata qui

per queste viscere sporche del mondo

sempre più maltrattate

la voce della colpa

atavica ed immensa…

Da chi è composta quest’orda di dei

che da e per sempre posseggono il mondo?

Ah maledetto chi ha creato dio!

 

MAESTRA               Pazza perché bestemmi?

                                   scendi piuttosto al rifugio con me…

                                   quelli che tu dici uccelli d’argento

                                   apriranno le pance qui su tutti…

                                   Vieni…

 

(ormai per Medea non ci sono più confini ta finzione e realtà

 

MEDEA                    Ah se qui definitivamente

                                   avessi la fortuna di morire

e Mermero e Fere fossero loro,

 rinati, a dare le morte alla madre,

                                   a me la folle madre

dai loro uccelli grigi nel cielo

                                   e che nessun dio mi rimandasse

                                   di nuovo sulla terra per soffrire

                                   nel soffrire dello strazio di bimbi,

                                   figli, figli miei tutti, adorati.

 

MAESTRA               Vieni…

 

MEDEA                                vai…

 

(La Maestra scompare, in scena rimane solo Medea)

 

SCENA TERZA/ LA IENA

 

(Medea riprende a recitare con forte sottolineatura)

 

MEDEA                    Perché non credete che son Medea

                                    sciagurata, giù tirata dal carro,

                                   dal pullman che dalla Siria fuggiva,

                                   buttata in pasto alla gente, la iena,

                                   iena, iena sì oscena iena,

                                   che i suoi figli uccise,

 ma anche a una iena vile

                                   andrebbe concesso riposo … un poco,,

                                    riposo a me negato, trafugato

                                   e dovunque, nei luoghi e per tempi

                                   ci sia sacrificio di bambini 

quel dio maledetto,

                                   per disegno del quale

 sciagurata mi mossi

                                   mi ripartorisce qui nuovamente

                                   atterrita in qualche budello osceno

del mondo, questo mondo

                                   putrido, maledettamente putrido,

                                   a riveder di nuovo

…  il mio infanticidio.

                                   Che siano lager o lande

 infangate dell’Est

                                   son lì a raccoglier membra

                                   di nuovi figli miei,

 muti, immobili, morti

                                   disperati uncini che qui l’utero

lacerano con forza.

                                   E qui ad Aleppo la colta, la nobile

 un tempo, non ora mah…

                                   nel fango dio mi ha mandata a patire

                                   qui dove la guerra le morti reifica

                                   son bitorzoli, guasti della storia

                                   gridano, implorano,  misericordia

                                   sti corpi azzurri dalla morte rosi…

                                   … e questa infelicità che m’avvolge

Dico m’avvolge da assai lontano

                                   e che mi rimesta la colpa infame

                                   ormai mi sta, sorella, aggrappata

                                   come una gran  malefica abitudine…

                                   e son donna, sono tutt’uno

                                   e dentro mi penetra quella colpa

                                   tragica e arcana, mi sconvolge

 

( In equilbrio tra realtà e finzione Medea sconfina in una recitazione più realistica, sofferta e sofferente)

 

                                   … di notte, a rischio mio,

                                   nelle tele scure del coprifuoco

                                   come pendolo impazzito mi muovo

                                   da una parte all’altra della città,

 spenta in un silenzio che ci frantuma,

                                   dovunque ci sia un lenzuolo bianco

                                   che dica e urli di morte bambina

                                    lo strazio ancora mi percuote, opprime..

                                   Da poco è partito un ultimo pick up.

Sopra ci abbiamo caricato i corpi

a brandelli là i resti delle vittime,

ma anche i feriti. I vivi, coi morti,

sobbalzo per sobbalzo

 fino là all’ospedale da campo.

Per salvare ciò che vive nel morto

Fretta: senza far caso

 dove il grosso pick up

con gran fragore passasse e schiacciasse

la fretta non concede scampo o altro

ai vivi o morti stesi in terra.

Di pietra nere le madri e le mogli

con loro a piangere, urlare, gridare

vecchi smunti e scavati,

lasciati lì inutili a sopravvivere,

come cianfrusaglia in vecchie cantine,

e sola, finiti da tempo i pianti,

lì a imprecare, bestemmiare dio

il mio e l’altrui

mentre gli uomini si vestono a bello

e si fanno alibi della bontà

sì, del loro par-ti-co-la-re dio

balle… balle su balle

lasciate star dio chiunque sia

quello in cui integralmente credete.

Vi riempite la bocca di dio

per poter chiedere il perdono

dei vostri assassinii, dei vostri eccidi

e d’altro non v’importa.

Colui che è e che era

e che viene ve lo siete giocato

per giustificare l’apocalisse,

pure tragica, pure sanguinaria,

pur terribile in morti

laica, terrena e per sporchi soldi.

Vergogna, voi razionali un cazzo!

Nel  quartiere di Hanano

tutto le bombe hanno colpito

anche i luoghi angusti

dei volontari hanno bombardato,

 non c’è più nulla per scavare sotto

se non la mano nuda.

Quelle mani nude che scorticate…

come scorticati stanno gli intonaci

di tutto il quartiere sghembo, malmesso

là dalla parte dove s’inrosava,

là tra le dita dell’alba, il mattino

ora non più e densa polvere grigia,

fuliggine spessa, spegne il cammino

di chiunque verso vi si avventuri.

Ed in tutta la città manca l’acqua,

i metallici uccelli

hanno defecato bombe su bombe

sopra le alti torri dell’acquedotto,

Ah come vorrei che quelle fonti

Nella Colchide dette e frequentate

venissero a nuovo a me

per dissetare le bocche riarse

che mi stanno d’intorno:

a migliaia civili stanchi inermi

affondano labbra e succhiano curvi

putride acque dal fango.

Cadono razzi ovunque, giù, alla cieca

 uno è caduto  nel dolce dondolo

di un Luna Park, uno squarcio:

 manine tese al cielo proibito…

 … bambini che gioiosi

sacrificavano lì al loro dio

e io correvo, correvo, spostavo

legni, cartoni, ferri da gran fiera

 rimuovendo là scoprivo continua

i miei Mermero e Fere.lontani.

Io la iena tra le bianche morti bambine.

Quelle morti bambine, che fragili

dentro  rodono e viscere stracciano

rimorsi e strazi dispersi nel buio

che speravo andati, appunto nel buio,

invece luci a nuovo m’accecano

e resto qui in rinnovato tormento 

 statua, ecco, coi piedi franati

per questi sporchi cumuli aguzzi

E gli ospedali stanno su a fatica

becchi feriti e laceri, appuntiti,

levati verso un cielo di polveri…

… dovunque son feriti senza letti

con braccia, gambe via… lì… levate

 io, la straniera, la iena

a darmi da fare per pianti asciutti

senza capir confini

 tra il giusto e il torto,

chi subisce terrore oppure lo inferte,

alle vie che scambio negli angoli

lì nell’arrotolarsi

di fili che spinati,

stanno serpi tra congiunti,

che non sanno se non la paura.

E io rinata ai tragici lutti

son tornata a vivere superstite

e l’impotenza e la rabbia degli altri

si fa mia e nel profondo mi penetra

per rimestare trascorsi delitti

e sto tra loro che affidano a foto,

ed è un click insistito,

nascosti alla meglio i telefonini,

come fosse un contro lamento opaco

al rombo, rimbombo delle mitraglie,

e sto tra loro che affidano a foto,

traballanti video,

mail, lettere e post

le loro denunce su invisibili

impalpabili libri

e lo strazio dell’Holocaust Aleppo.

Aleppo che esala estremi respiri

e attorno alla rimbomba di qui

si fanno spessi teli di silenzio.

Sparirò quando vorranno gli dei

conceder pausa al mio tormento

o io stessa per decisione forte

lascerò questo mondo

votato sll’inganno, all’imbroglio…

Ma, perdio, che main venga a sapere

che qualcuno dica che non sapeva,

non è possibile ignorar lo scempio

e dove non piovo  la bomba-morte

arrivano gran colpi di mortaio

dico di là, là fuori dall’assedio

dove oggi è andato Kalem

a prender di nuovo il suo terzo occhio,

forse alla borsa nera

di là qualcosa esiste, sopravvive.

Star dalla parte giusta pur per caso

significa avere un qualche più

di scura sofferta sopravvivenza.

Io invece qui per caso sono capitata,

scivolata, dispersa e …

 

(Come se gli fosse sfuggito)

 

                                   Gli altri … straziati morti,

                                   io di sotto al torpedone, nel puzzo

                                   nel fango , lontani gli assassini

                                   non rimaneva che uscire

                                   ad abbassar loro le palpebre

 

(Medea riprende il suo faticoso gioco d’equilibrio tra finzione e realtà)

 

 

E io, la iena, qui ad attendere Kalem sto

perché il mio ventre, più lupa che iena,

ancora ha voglia di maschio, di maschio…

a rinnovar perpetue condanne…

 

SCENA QUARTA – KALEM O DEL SESSO

 

(Da una quinta sporge il capo di Kalem, preceduto da uno smartphone, si ode un soffocato click, si vede un flash sul volto di Medea)

 

MEDEA                    Oh Kalem

                                   (a parte) Qui l’ho visto e mi son persa

 

(Kalem si avvicina e scatta di nuovo sul viso di Medea che indietreggia un attimo)

 

MEDEA                    stupido di un Kalem, pazzo,

                                   qualche cecchino potrebbe vederci…

 

KALEM                    E su vieni via con me, Medea

 

MEDEA                    Accidenti che fretta!

 

KALEM                    Guarda le bombe che tirano giù!

 

(Medea l’afferra per un braccio, si siede e trascina accanto Kalem)

 

MEDEA                    Siediti che ci colpiscano qui

                                   o schiacciati di sotto…

                                   che differenza fa?

                                   Non importa più dire ch’io sia,

                                   ma tu chi sei, Kalem?

                                   Un occhio meccanico

                                   scatta, scatta, ma dove cazzo vivi?

 

KALEM                    Lasciami dire… tu…

 

 

MEDEA                    Hai tutto il tempo qui per parlare,

                                   ma ora lascia che ti comprenda un poco…

                                   come fai, dicevo

                                   a scattare, fare fotografie

                                   dentro questi fumi neri di morte?

 

 

KALEM                    Fare foto è il mio mestiere, allora?

 

MEDEA                    Allora cosa… in tanto massacro?

 

KALEM                    Stai calma,, stai tranquilla

                                   che i massacri, le guerre e chi li vuole

                                   avvengono anche in mia assenza…

                                   e poi… e poi

 

MEDEA                    E poi cosa?

 

KALEM                    E poi anche una foto,

                                   una misera foto,

                                   figlia di un misero click,

                                   ti gira il mondo e denuncia sai?

 

MEDEA                    Sfruttare la morte d’un bimbo

                                   ti fa grande dietro i tuoi click?

 

KALEM                    Con ciò che in giro vai dicendo

                                   di te, della tua storia,

della tua colpa infame

ti indigni per le mie foto?…

Io credo tu sia una gran pazza…

 

MEDEA                    Sì son la pazza

                                   così tutti mi chiamano qua,

                                   la lupa, la malvagia ho solo una gran voglia

                                   di andarmene via da questa guerra

                                   da queste morti tenere…

                                   Ho gran voglia di dormire

                                   e strisciare nel sonno

                                   strisciare fino in fondo qui nelle viscere,

                                   nelle viscere profonde di me stessa…

 

KALEM                    Non so se, come dici tu, il sonno

                                   possa essere una soluzione…

                                   nelle guerra vien la voglia

                                   d’allontanare il dormire,

                                   i bambini, soprattutto loro,

                                   stanno svegli nel buio

                                   consumano la notte a fatica

                                   a tener sbarrati gli occhi…

 

MEDEA                    …  e li tengono sbarrati

                                   per vedere se dal buio d’attorno

                                   si configuri un nuovo dolore…

 

KALEM                    Che vuoi farci, Medea,

                                   fin da piccoli noi uomini

                                    siamo… siamo rabdomanti del dolore

                                   sì con le nostre bacchettine

                                   tic, tic  in ogni luogo tic tic

                                   e par che si provi orgasmo

                                   quando sotterraneo si trova

                                   un dolore da infliggere all’altro…

                                   Coglione chi pensa ciò,

                                   come non vedere, non capire

                                   che l’altro ha provato gioia,

                                   e grande gioia, dico

                                   nell’aver scoperto altro

                                   altro subdolo sotterraneo dolore

                                   con le sue bacchettine

                                   tic, tic in ogni luogo tic tic

                                   con le sue bacchettine tic

                                   da rabdomante del dolore.

 

MEDEA                    Hai ragione Kalem… tutti coglioni,

                                   Uomini o donne che siano,

                                   che siamo se v’è difficoltà,

                                   una difficoltà che pesa un monte,

                                   a comprendere, capire

                                   che le bacchette, quelle che tu…

                                   tic, tic… le dici tic tic

                                   siamo noi stessi stecchi

                                   manovrati da mani bianchissime

                                   che san, da lontano, di lavanda…

                                  

(Medea, rovista nella borsa estrae delle sigarette e un accendino, sembra rilassarsi)

 

MEDEA                    Fumi?

 

KALEM                    Sì grazie….

 

(Con  tenerezza si avvicinano e si accendono assieme le sigarette, aspirano entrambi e poi lei si stende appoggiando la testa sulle gambe di lui)

 

MEDEA                    Ecco, ora che pare

                                   ci sia pausa tra un’incursione

                                   e l’altra degli uccelli argentati,

                                   vorrei davvero addormentarmi

                                   e, come ti ho detto,

                                   scavare nel sonno colorati cunicoli

                                   che mi portino dentro

                                   nelle viscere profonde di me stessa…

 

KALEM                    Dove hai dormito,

se dormire si può, queste notti

qui in Aleppo?

 

MEDEA                    Da Abdul-Baasit

 

KALEM                    Abdul-Baasit? Non mi dice nulla

                                   Ne conosco una decina

                                   Con quel nome…

 

MEDEA                    Un omone grosso, grosso…

                                   non sembra starci dentro molto

dico di testa,

anche se dai libri che ha d’intorno

sembra di cultura non banale;

                                   indossa una maglietta del Barcellona,                      

                                   di quelli che giocano a calcio,

                                   no lui no, non riesce a muoversi…

 

KALEM                    (quasi ridendo)

                                   Ma dici di Abdul-Baasit dei cessi?

 

MEDEA                    Sì, sta sempre lì nel suo gabbiotto,

                                   le bombe hanno risparmiato la sua guardiola

                                   e un paio di cabine alla turca,

                                   e lui sta lì, non si muove mai,

                                   è grasso, grasso sta lì

                                   anche quando gli uccelli d’argento

                                   aprono le loro pance di morte,

                                   confida in un dio tutto suo

                                   non so se protettore suo e degli uomini

                                   o del cesso e delle sue maioliche

                                   a pezzi, scheggiate, a pezzi.

 

KALEM                    Sì, sì lo conosco, ma tu come…

                                   come l’hai conosciuto?…

 

MEDEA                    L’altra sera, tornando dall’ospedale,

                                   la prima sera ad Aleppo, dispersa

                                   e scossa da tutto quell’impasto

                                   di morte e ferite e quei lamenti

                                   quei lamenti sparsi di bambini,

                                   giravo in cerca d’un posto

                                   dove accucciarmi come fossi feto

                                   senza dar tanto nell’occhio…

                                   Lì alla svolta un cubo sporco

                                   dritto, dritto nelle macerie

                                   e accanto un carretto di quelli a stanghe,

                                   poche robe di sopra,

                                   facili da rimuovere…

                                   … salgo sul carretto… traballa,

                                   mi stendo sopra, sto bene…

                                   metto la borsa sotto la testa…

                                   “Ehi” fa una voce da dentro

                                   il cubo dritto nelle macerie,

                                   giro di poco il capo

                                   e dentro il gabbiotto

                                   vedo la massa enorme

                                   di Abdul-Baasit il guardiano…

                                   … faccio per alzarmi,

                                   mi fa segno di stare,

                                   e lui, col suo vocione profondo,

                                   e lui: “Ce l’hai una birra?”

                                   Non ho birre di certo

                                   ma ho preso dall’ospedale

                                   qualcosa da mettere sotto i denti,

                                   la mia cena… la divido con lui…

                                   mi ringrazia, mi dice di stare,

                                   stare lì sul carretto malmesso

                                   tutto il tempo che voglio,

                                   anche nei giorni a venire

                                   se le bombe….

                                   “ma da domani una birra, grazie”…

 

KALEM                    Sempre sul carretto?...

                                   Io ho trovato una sistemazione

                                   sempre un disastro, ma meglio

                                   di certo meglio della tua…

 

MEDEA                    Dove?

 

KALEM                    Qualche mese fa per un reportage

                                   avevo incontrato un matto,

                                   un vecchio collezionista

                                   di macchinoni americani,

                                   del tutto distrutte le macchine,

                                   ma della sua casa, giù,

                                   era rimasto il tetto

                                   solo di sopra al letto

                                   e ai quattro mobili vecchi

                                   d’intorno a un giradischi

                                   di quelli di una volta.

                                   A lui della guerra non importava,

                                   né di qua, né di là

                                   l’attesa indifferente

                                   della pace o della morte

                                   non l’infastidiva,

                                    diceva che in un caso o nell’altro

                                   arrivata sarebbe la quiete….

 

MEDEA                    E poi?

 

KALEM                    Se ne è andato il mese scorso

                                   anche la indifferenza

                                   aveva un limite!

                                   E io dentro lì… mi ci trovo bene,

                                   i dischi del vecchio giradischi

                                   mi fanno compagnia,

                                   li ascolto con attenzione,

                                   mi piacciono…

 

MEDEA                    Capisci anche le parole?

                                   La lingua di qui?

                                   Ti pensavo, nonostante il nome,

                                   straniero anche tu,

                                   tu per scelta tua, ma straniero

 

KALEM                    Sì, sì sono straniero, tranquilla

                                   sono inglese, mia madre è di qua,

                                   era di qua ora è di qua sepolta

                                   ad Aleppo, da bambina coi suoi

                                   a Londra, il nonno impiegato,

                                   non so che facesse, all’Ambasciata.

                                   A Londra ha incontrato mio padre

                                   fotografo e da lui il mestiere

                                   e da lei il nome.

                                    Mia madre ha voluto qui tornare

                                   mio padre l’ha seguita fin qua

                                   fin qua a finir sottoterra

                                   Quando non ho più ricevuto notizie

                                   mi son fatto mandare dal giornale

                                   qui nella sua, loro, Aleppo,

                                   la grande colta di un tempo,

                                   che muore, crolla.

                                   Bombardata crollata quella casa,

                                   morti a pezzi là i miei

 

(Medea s’accocola sulle gambe di Kalem, che la guarda intenso, l’accarezza sul viso e con dolcezza continua a parlare, quasi piangendo)

KALEM                    Mi capisci è per loro che fotografo

                                   fotografo questi lutti e ste stragi

                                   anche per me per quel che ho passato

 

MEDEA                    Anch’io da diventar folle, ma dimmi

 

KALEM                    Appena tornato in Siria m’han preso

                                   quelli qui dei servizi segreti,

                                   un mese in prigione, in isolamento

                                   senza un motivo, poi fuori,

                                   forse un’amnistia… senza sapere…

 

MEDEA                    Ah io le violenze lo stupro…

 

KALEM                    Lasciami dire che poi lo scempio

                                   di quando sono stato preso

                                   dai militi dello Stato islamico

 

MEDEA                    Anche tu, dove?

 

KALEM                    Qui in Aleppo ero con amici miei

                                   un altro fotografo e un medico

                                   presi condotti… luogo sconosciuto

                                   Io e l’altro fotografo liberi

                                   dopo mesi d’inferno

 

MEDEA                    E il medico, dico dell’altro amico

 

KALEM                    Decapitato, abbiamo visto il film.

                                   Terrore qui nella budelle

                                   a pensare domani sarò io

                                   forse magari… ma… dopodomani

MEDEA                    (quasi in controcanto)

                                   Terrore qui nella budelle

                                   a pensare tra poco sarò io

                                   forse magari… uccisa, violentata

 

KALEM                    Basta che qui soffro, soffriamo ancora

 

(Medea lo guarda, leva il capo dalle gambe di Kalem, che si alza, le stende una mano, lei si alza…)

 

Andiamo, stasera niente cessi

                                   o carretti traballanti

                                   ci son coperte e musica…

                                   là dal vecchio collezionista

                                   che ormai è casa mia

                                   Hai per caso una birra?

 

MEDEA                    Sì, ma poi che facciamo là?

 

KALEM                    Prima aggiusteremo porte e finestre

                                   Poi  la vecchia Buik, a conforto

 

(raccolta la borsa i due escono tenendosi per mano)

 

ATTO SECONDO

 

PROLOGO CORO DEGLI STRAZIATI

(Coro)

 

CORO                       Si,  chi da qui è riuscito a fuggire

                                   ora sta libero segregato per campi…

 

UN UOMO                Perché è il destino malvagio dell’uomo:

                                   che dalla guerra prova a fuggire

 

UNA DONNA           Non solo da qui, ma da altre infamie

con vigliacchi barconi di morte

                                   dalla fame e dalla violenza fugge

                                   è destino malvagio star reclusi

in recinti di ferro…

 

CORO                       Dietro arrotolati fili spinati

                                   e le mani di molti già portano i segni

                                   di quelle maledette spine

                                   che recludoono dispersi, fuggiaschi…

 

UN UOMO                E perché, perché mai?

Perché chiedono di sopravvivere

e basta, basta nient’altro

o qualcos’altro che sia o che possa

sembrare pericoloso o insane…

solo quiete chiedono loro e chiederemo noi

 

UNA DONNA           Troppo sarebbe parlare di democrazia

                                   neppure di pace, parola grossa,

                                   basterebbe quiete, semplicemente

                                   semplicemente domestica quiete

 

UN UOMO                Ma sembrava all’inizio si dicesse…

 

CORO                       Si dice che i fuggiti da qui,

                                   quelli che ormai stanno là lontano,

                                   là nel fiato assieme agli altri lontani,

                                   che di mano in mano si passano,

                                    come i più fortunati, qui tra noi,

                                   di mano in mano si passano attenti

                                   cellulari Hi phone

                                   e ci dicon che hanno saputo, sentito

                                   hanno sentito che Aleppo è libera

 

UNA DONNA           Non sappiamo, chissà…

                                   di tanto in tanto ancora sentiamo rumori …

 

CORO                       Spari sì, di nuovo spari qui intorno

 

UNA DONNA           Dalla radio e dallo smartphone,

                                   che d’altro non ho per stare nel mondo,

                                   si spande per onde nell’aria nera:

“l’orrenda offensiva congiunta

                                   di Assad e dell’esercito russo

                                   ha liberato Aleppo”.

 

UN UOMO                Sì l’ho sentio nel friggere d’una radio

                                   Aleppo liberata dai Dàesh…

 

UNA DONNA           e saremmo forse noi a far postazioni,

postazioni Daèsh,

                                   i terroristi, le terroriste

                                   e sarebbero forse terroristi

                                   i bambini, i nostri esili bambini?

                                  

CORO                       E gli ospedali sono al collasso,

                                   i medici impotenti,

balle la liberazione!

                                   Liberi d’essere occupati, ecco morti:

                                   noi carne in mezzo, carne  di mezzo

                                   negli ultimo giorni più di cinquanta

                                    Anche di cento al giorno  le volte

                                   che i grand’uccelli grigi

                                   hanno aperto le loro pance nere.

 

UN UOMO                E ora siamo liberi

                                   Liberi da che? Ditecelo qui ora.

Liberi  di salire sui bus!

 

UNA DONNA           I bus sono già pronti nella piazza

                                   e  i  soldati con i mitra spianati

                                   stanno  d’attorno e poi via… dove?

 

(I componenti del coro raccolgono valigie poste alle loro spalle e in corteo molto lentamente s’avviano fuori scena …verso gli autobus. Da lontano mentre il coro esce rusuonanoi clacson in frenetici richiami alla partenza ma anche musiche da ballo di festa)      

 

SCENA PRIMA / LO SPUMANTE DEI LIBERATORI

 

(Maestra e una Donna - Mentre continuano a echeggiare i suoni dei clacson e musica festosa, entrano prima la Maestra e subito dopo una Donna affannata, quest’ultima ha in mano due coppe di vino)

 

UNA DONNA           Finalmente eccoti

                                   ho corso dalla piazza fin qui, stanca

                                   ma con gran voglia di festeggiare con te

                                   eccoti…

 

(la Donna porge una delle coppe di vino alla Maestra, che la prende ma non risponde all’accenno di brindisi della Donna)

 

UNA DONNA           Finalmente liberi, sì è finita!

 

MAESTRA               Liberi? Come fai?

                                   E come facciamo a dirci liberi?

                                   Io non ce la faccio

             e io ti dico davvero

            non ce la faccio per nulla.

                                   Ho un peso, un peso dentro

                                   che mi rode, che guasta…

                                   e come facciamo dirci liberi,

                                   se dentro nel profondo

                                   qui nel profondo sono, sei, siamo,

                                   qui nel fondo dell’animo siamo oppressi?

 

UNA DONNA           Ma è finita, finite!

 

MAESTRA               Taci e bevi da sola

 

(la Maestra restituisce alla Donna la coppa di vino)

 

MAESTRA               Sai che dicevano, un tempo, i vecchi?

                                   L’ho  imparato là all’università.

                                   I sapienti dicevano che l’albero,

                                   dico l’albero della libertà,

                                   può conoscere un unico concime:

                                   un gran misto di sangue:

il sangue aggrumato dei tiranni

                                   e quello ribollente degli eroi…

                                   Dimmi tu con la voglia di brindare,

                                   far festa e magari scalza danzare.

                                   dimmi tu chi sono ora gli eroi?

                                   Chi sono qui i tiranni?

                                   Eroi e tiranni forse tra noi

                                    nel massacro di Aleppo?

                                   E il sangue dei civili qui sparso,

                                   di donne, di vecchi, di docili bimbi,

                                   tutti quanti innocenti,

                                   questo sangue che scuro si fa grumo

                                   a tutti i cantoni qui della cara,

                                   tanto amata Aleppo.

                                   E il sangue qui sparso

non posso credere sia concime,

                                   tanto meno può essere concime

                                   mah… dell’albero della libertà

                                   perché da quell’albero, già da tempo,

                                   siamo stati buttati giù, respinti,

disarcionati come fantocci,

                                   e lontano lontano trattenuti

da quei frutti mai conosciuti.

                                   Non credo si possa essere lberi,

                                   se, qui dentro nel fondo dell’animo,

                                   ci sentiamo e per davvero siamo….

                                    oppressi, perdio, schiacciati

 

(La Donna lascia cadere le due coppe)

 

UNA DONNA           Ma se la ragione fosse dalla tua

                                   se, ancora una volta, tu vecchia avessi ragione

                                   ora che dovremmo fare? Che scelta?

 

MAESTRA               Ora? Ora il capo chiniamo obbedienti;

                                   in questa nera guerra maledetta

                                   ci hanno messo di mezzo pure dio

                                   il nostro, il loro perché obbedissimo.

                                   Ogni guerra tiene il suo spumante

                                   e purtroppo, da sempre nella storia,

ogni guerra ha i suoi tappi… pum

                                   pum… pum saltano per aria pum

                                   e quei tappi, qui e ora, siamo noi,

                                   e millissimi, millissimi altri

                                   nelle millissime altre nere guerre

                                   maledette del mondo,

                                   sono stati tappi di mille bolle

                                   bolle di libertà, pum…

 

UNA DONNA           Sì, ma ora?

 

MAESTRA                           qui, meste, chiniamo il capo

                                   perché così, lontano,  han deciso:

                                   e facciam pure queste valigie…

                                   Mi fanno ridere… sì… le valigie!

                                   ma cosa ci mettiamo dentro

                                   in queste stramaledette valigie!

                                   Forse che lì trovano spazio i pianti,

 le grida, i lamenti, la gran rimbomba,

                                    o forse ci sta il bel sole di Chama?

                                   Graffiato giù là nel rifugio

che è tutto una puzza?

                                   Difficile è lo stipare brandelli

                                   sangue, rabbia dentro vecchie valigie,

                                   ma andiamo, qui riuniamoci tutti…

                                   senti, senti qui i clacson dei bus

                                   strombazzano, strombazzano… che guasto!

                                   … che guasto dentro … non ne posso più,                                                              andiamo a prepararci, così è detto,

alla libertà… che inganno, la libertà!

 

(La Maestra prende sottobraccio la Donna ed escono)
SCENA TERZA/DENTRO LA GRAN FESTA

 

 (Entrano Medea e Kalem, siedono nel mezzo della  scena esattamente come alla fine  del  primo atto)

 

MEDEA        Guarda che gran festa  qui tutt’attorno…

                        non riesco qui proprio a comprendere

                        come tutti possano festeggiare…

                        faccio fatica, io fatico            sentirmi

parte di questa gran festa stupida,

                        fatico… non solo perché straniera…

                       

KALEM        Hanno cacciato, così ci dicono,

 i terroristi del califfo nero…

                        ma dentro ci han messo proprio di tutto

                       

MEDEA        Di tutto? Anche chi non sapeva nulla?

 

KALEM        Ma magari proprio nulla no:

                        tutti quelli che stanno contro  Assad

 

MEDEA        Ho proprio visto con questi miei occhi

                        la gente,

 

(a parte interrogandosi dubbiosa)  felice?,

danzare scalza, sì scalza

                        pure sulle macerie tutte punta

ma come è possibile  

con tutti i guasti che ci sono qui?

 

KALEM        Ma tu come fai a non comprendere

che la gente era spossata, distrutta

stanca di vedersi piovere addosso

ogni giorno, ogni ora bombe

quei bidoni dal cielo di morte

assediati per anni oscuri

Per lo più, sì, innocenti

non colpevoli di nulla, civili…

 

MEDEA        Comprendo … non comprendo.

 Io che qui dispersa quasi per caso

una dispersa dall’oscura storia,

nella storia lasciata qui dagli altri,

da me stessa … a gattoni

 

(Come le stesse sfuggendo qualcosa da non dire, da non confessare)

 

KALEM        Da chi?

 

MEDEA        Lasciata, sì,  dagli altri

come pacco dimenticato lì

in una stazione di second’ordine,

dove ci stanno, se ci stanno,

panche di ferro fredde,

una di quelle dove i treni mai fermano

e dico mai perché si le cono…

 

(Come le stesse di nuovo sfuggendo qualcosa da non dire, da non confessare)

 

non si fermano: solo vento in faccia

ancor meglio come sasso sfuggito

di mano a un bambino,

o forse lì gettato a bella posta

giù dal ponte di un grande fiume,

dove  di sotto l'acqua scorre e rode:

e non sai quanto prenda oppure

di sotto lasci raggrumare ai ferri

e rendere precario il ponte.

 

KALEM        Ogni tanto, spesso,  mi sembri  che

 

(quasi con tenerezza)

 

conviva, o meglio, voglia convivere,

                        come fosse una scelta tutta tua,

                        con una gran follia visionaria,

                        partecipe di un dolore che rode,

                        ti soffoca,  ti ammala, ti spossa

                        ma che tu non riesci a comprendere,

                        ad afferrare, e ti stai  dispersa

                        dispersa qui in Aleppo

                        ma anche nella tua testa sconvolta

                        chi sei dunque tu, una volta per tutte?

 

(Medea  si mette a frugare nella borsa,   ne estrae un foglietto,  legge fra sé con attenzione,   lo stropiccia   e lo ripone nella gran borsa.  si alza in piedi, prende una posizione come se volesse declamare,  recitare…)

 

MEDEA        io son Medea di Eete  la figlia

                        e sorella di Apsirto

                        e maga, io,  nipote di gran maga…

 

(Kalem le tappa la bocca con una mano)

 

KALEM        e basta, ma basta con questa storia

                        e chi ti credi?  una divinità?

                        Mah… piovuta davvero qui per caso

                        nelle disgrazie tragiche di Aleppo

                        e fai vedere,  lascia vedere,

                        e dai una buona volta per tutte,

                        cos’è che tieni nella tua borsa…

 

(Kalem, che nel frattempo si è alzato cerca di afferrare borsa di Medea,  che con una reazione violenta difende la borsa stringendola  al  petto).

 

MEDEA        Lascia stare la borsa

                        non azzardarti a toccarla, lasciami

                        non  guardare  qui  dentro ti supplico…

                        Ora lasciami andare

 

(Meda si alza)

 

MEDEA        Andrò all'ospedale tra i bimbi soli

                        tra gli altri feriti innocenti

                        Vedi sono tutti pronti a danzare,

                        ballare, cantare chiudere le valigie,

                        click poi via!   Là sui bus… liberi?

 

KALEM        Ma cosa vai a fare tu laggiù?

                        Dall'ospedale stanno sbaraccando

                        e tra poco non ci sarà nessuno

                        perché proprio vuoi andare fin  là

a fare solo da intralcio?

 

MEDEA        Ma gli orfani,  una tenera bambagia

                         chi mai andrà lì e li reclamerà?

                        Cercherò là i  miei  Mermero e Fere

                        e di nuovo madre diventerò

                        e… e… e…

 

(Come le stesse di nuovo sfuggendo qualcosa da non dire, da non confessare)

 

                        una madre consunta dal dolore

Una madre dispersa

per queste terre qui arse dalla sete

una madre, non madre, io Medea,

lasciata, caduta, forse scaduta

come una moneta già fuori conio.

E poi… poi, non comprendo… nulla…

 

(Medea s’allontana da Kalem, rovista nella borsa, ne estrae un fascio di fogli pinzati, sfoglia, allontana con un gesto fermo e quasi imperioso Kalem, che cercava di avvcinarsi a lei, sfoglia e comincia a leggere e contemporaneamente andare a braccio)

 

MEDEA        E poi… poi, non comprendo… nulla…

Ma certo hai ragione da vendere

mia cara nutrice…

 

(si corregge subito)

 

cara tu infaticabile maestra

che qui mi hai resa partecipe

del grande radioso sogno di Chama

e non sbagliano le tue parole

quando sciocchi, ignoranti chiami gli uomini

che hanno inventato grandi inni per feste

e così per simposi e gran banchetti

canzoni per rallegrar l’esistenza.

E giù canzoni e balli ora in Aleppo

per rallegrar questa specie di pace,

di tregua, che qui non si può lasciare

nel gran silenzio nero della morte,

dopo la rimbomba e il tragico sfascio

fatto di sete e di bombe.

E come è possibile pensar solo

che qualcuno, neppure l’invenzione,

 sì dico qui l’invenzione d’un dio

possa trovare l’arte per placare

il gran dolore di dentro la gente

quelli grandi orribili collettivi,

quelli grandi orribili domestici,

quelli grandi orribili intimi, tetri

possa trovar l’arte per placare

questi dolori con la musica

e il levare lieve del piede in danze

 

(visibilmente leggendo, visibilmente recitando)

 

            Ma nessuno dico nessuno qui

 ha trovato qui  l'arte di acquietare

 il dolore tra noi con la musica,

 con le melodie leggere nelle stanze

e  di conseguenza la morte

e altri luttuosi  terribili eventi

si abbattono sulle case.

 

(di nuovo anche a braccio)

 

Tu che ne pensi Kalem?

Forse non sarebbe un gran guadagno 
per gli uomini curare i mali con i canti,

ma lontano, per dio, dai banchetti,

perché trilli e gorgheggi non servono

dove ci sono tavole ben imbandite.

Io sì che  li vorrei, ma qui i canti

per queste macerie grigiastre,

lì dove i vecchi e le donne dicono

ci fosse la scuola di Al Shibani

o più in là il Shabha, gran mercato

dove la gente era solita incontrarsi

ora rasi al suolo: deserti monconi

di una città morta, svuotata.

 

KALEM        Calmati perdio…

 

MEDEA        Lascia, lasciami dire…

            Lì ci ho visto un cane,

            faticava di molto alla catena,

            zampettando lento tirando appresso

            un pezzo di stipite a cui certo

            era legato prima che la casa

            venisse giù bombardata e disfatta;

            e cercava, cercava quel cane

            nella polvere l’odore del padrone…

            Anch’io mi sento un cane,

            una cagna dal ventre molle, vuoto,

            non cerco di certo padroni

            ma un’utilità, un’utilità qualsiasi

d’essere qui viva,

            che forse essendo la vita qui e altrove

            un guasto, un continuo travaglio

            per gli altri la morte sarebbe

            un hangar desiderato… bello perfino

            ma io gettata o spersa

            per queste tetre vie

            per, diciamo,  divino capriccio perverso….

 

KALEM        Smettila, smettila ti prego

 

(Kalem le si avvicina quasi come ad abracciarla, Medea lo respinge quasi seccata, tace per un breve momento, poi visibilmente recitando, riprende il filo del discorso con qualche fatica)

 

MEDEA        Lasciami… dicevo … dicevo…

                        Ah sì … dicevo…

Non sarebbe un gran guadagno 
per gli uomini curare i mali con i canti,

ma lontano dai banchetti,

perché trilli e gorgheggi non servono

dove ci sono tavole ben imbandite.

Io sì che  li vorrei, ma qui i canti

per queste macerie grigiastre,

ma li vorrei per scongiurare futuri

e non per sedare passati…

 

(Medea ripone alla rinfusa i fogli nella borsa, si aggiusta i capelli, si ricompone)

           

            … ora devo andare, l’ospedale m’aspetta

           

KALEM        Lascia stare l’ospedale

                        vieni con me anch'io ho voglia

                        voglia di festeggiare e poi

                        devo pur fotografare, fissare

                        la gioia,  il ballo della gente…

                        Andrò tra la gente di Aziziya,

                        gente armena cristiana,

                        che ha fatto l'albero più alto

                        credo di tutta la Siria,

                        Ieri sera c'era la banda

                        tutti  giovani armeni

                        E c'erano più musulmani che cristiani

                        e questo non ti sembra bello?

                        Non sei tu che vuoi canti e balli

                        per far diversi i futuri

                        e allora provaci… provati

 

MEDEA        Vai vai pure alle tue feste

                        io non sono nulla

                        nessun Dio mi ronza per la testa

                        io vado all'ospedale

                        credo ci sia molto da fare…

 

KALEM        Arrangiati, io vado, ci vediamo stasera

                        ma prima toglimi una curiosità,

                        per favore, cosa erano quei fogli,

                        che in mano reggevi

                        e forse a pezzi leggevi

                        nella tua follia eri leggera

                        sembrava facessi teatro?…

 

MEDEA        Certo far teatro per questi disastri

in questi fumi di morte, di stupidità

che stupidità! Anche il teatro

si fa arido, tutta l’arte si svuota

quanto riguarda i fogli non saprei… non so

                               me li ha dati Abdul-Baasit il guardiano,

                        il guardiano grasso dei cessi…

 

(Medea si avvicina a Kalem gli sfiora una guancia con le labbra, Kalem l’abbraccia e i due, dopo un attimo di esitazione si baciano, Medea lascia cadere nell’abbraccio la sua borsa. Dopo l’abbraccio si staccano)

 

KALEM        A stasera, dal vecchio delle auto,

                        dicono abbia l’intenzione

                        di tornare presto tra le sue macchine.

Ora che questa specie di pace

è tornata e ci sovrasta, ci occupa

riprenderà la sua attesa indifferente

del mutamento, della morte, forse

Se riesci porta da bere, ciao

 

(Kalem esce, mentre Medea s’accuccia a prendere la borsa e a rimettere dentro qualche oggetto uscito nella caduta durante l’abbraccio, tra gli oggetti ripone, quasi senza darci peso, un boccettino)

 

MEDEA        Sì da bere e poi nel letto del vecchio

                        a fare sesso, come se il farlo

                        mettesse fine ai guasti di dentro

                        e invece lo faccio per voglia,

                        magari per poi dormire rilassata,

                        io che vittima del sesso sono stata,

                        e vittime innocenti dicono abbia partorito

sono stanca, stufa marcia

di sentir dire che il sesso

è voglia di eternità…

che facciano, che erigano pure

alti, ipocriti, stupidi reticoli

attorno al sesso e alla morte

                        e andate in pace per sempre

con la vostra cattiva coscienza…

                       

 

(Medea si alza, mette a tracolla la borsa ed esce dalla parte opposta di Kalem)

                       

 

 

SCENA QUARTA/ LA PACE

(Entra il coro)

 

CORO                       Tornata dunque, si dice, la pace

                                   Siamo qui sospesi… in una … sorta

 

UNA DONNA          Dici bene una sorta di pace…

 

CORO                       In realtà si pensava, si diceva

                                   che siamo qui sospesi in una sorta

                                   di limbo tra rovine e speranze

 

MAESTRA               Le rovine, le macerie le tocchi,

                                   e già in qualche luogo l’han rimosse,

                                   son cose, che fan dolore… sì

                                   ma son cose e sai dove stanno.

                                   Oggi sono stata alla gran moschea,

                                   sì alla vecchia moschea di Omayyadi

 

UN UOMO                Anch’io ci sono stato, ieri e oggi

                                   un dolore che prende tutto il petto

                                   lo comprime, l’affanna, il vedere

                                   tutto in frantumi e più in là,

                                   rivolto come uno scellerato insetto,

                                   con le zampe/ruote all’aria

                                   un carro armato di Assad,

                                   uno scarafaggio di morte

 

MAESTRA               Dici bene, quel carro armato rivolto…

                                   E proprio lì accanto a quel simbolo

                                   di morte e guerra e ancora morte

                                   ho raccolto questo pezzetto, questa cosa

 

CORO                       Fai vedere, fai vedere….

 

MAESTRA               Ma che volete vedere, indietro

                                   è un pezzetto del gran minareto, forse

                                    ora non è neppure un sasso

                                   è polvere raggrumata grigiastra

nel suo essere squassata,

                                   ma comunque è cosa,

                                   fragile, friabile quanto volete

                                   ma conserva una sua dimensione

                                   una sua, pur arrendevole, corposità,

                                   ma datemi ora voi,

o chiunque pensi di potermela dare,

la corposità della speranza,

                                   anche la minima corposità,

                                   ma comunque che mi dica che c’è,

                                   che tocco, che posso…

 

CORO                       Ma sperare che la guerra sia finita

                                   ed averne quasi certezza

                                   non è forse una gran gioia?

 

MAESTRA               Ma che dite, bestemmie, forse?

                                   Una gran gioia ancor più friabile

                                   di questa polvere raggrumata grigiastra

                                   che era pietra del gran minareto,

                                   una gioia, che non puoi toccare…

                                   Sperare nella pace, che vuol dire…

                                   se come dicevano i vecchi

                                   spetta a chi la concede

                                   e non a chi la chiede o la vuole,

                                    come siamo noi qui a chiederla,

                                   implorarla, volerla

                                   a dettare le condizioni,

                                   a noi, che stiamo innocenti,

                                   innocenti sì, nel mezzo del male

                                    e che possiamo credere, sperare?

                                   E ora lasciatemi andare

                                   che ho promesso a quella matta

                                   che dice di esser Medea,

                                   di darle una mano ad accarezzare,

                                   sostenere, quei bimbi mutilati,

che nessuno verrà mai a reclamare…

 

(La Maestra esce decisa a destra, gli altri chiacchierando, quasi un bisbiglio, da cui si cogli un insistito “speriamo” escono dalla parte opposta)

 

SCENA QUINTA – MEDEA, DONNA, MADRE, ATTRICE

 

(Entra Medea, che si colloca al centro, accovacciata come cercasse, con affanno, qualcosa nella borsa poi estrae alcuni fogli e si mette a leggere e proseguendo a braccio, rispettando lunghe pause durante le quali sembra leggere altro testo e mormorare solo alcune parole, appartenenti ad altri personaggi di un copione conosciuto e sofferto,. Ormai è scomposto ogni confine tra realtà, dominata dalla paura, e finzione, dominata dalla follia)

 

MEDEA                    Sono stanca, stufa marcia

                                    Ahimè! Ahimè maledetta

                                    Ahimè misera! Me sventurata!

                                    Quali pene! Oh, potessi morire!

                                    (a braccio)… qui in questa dilaniata città,

                                    quasi fossi abbandonata

                                    come vecchia moneta fuori conio

                                    qui sull’estremamente labile

                                    sottile, leggero confine

                                    tra apparenza e realtà

                                    (legge) Ahimè! Ahimè maledetta

                                   Ahimè misera! Me sventurata!

                                   Quali pene! Oh, potessi morire!

                                   (a braccio) Anche oggi nell’ospedale

                                   distrutto, là in fondo ad Azaz,

                                    la gente mi ha chiesto

                                    chi fossi straniera

                                   che per questi lutti si agita…

                                    Non so, non saprei,

                                    Potrei forse continuare

                        con la mia snaturante litania:

                                    io son Medea di Eete la figlia

e sorella di Apsirto

e maga, io, e nipote di gran maga

ripartorita a nuovo

dalle cosce fetide del potere

 nelle funeste disgrazie di Aleppo.

 

(legge quasi fra sé )

 

Della madre il cuor s’agita, l’ira

si ridesta…

 

(a braccio)

 

 e qui, qui d’intorno

s’agita l’ira, ma difficile è tornare

per questi immondi scempi

a quella che son io, che neppure so:

donna, madre, attrice.

Donna che non sa se non il sesso

che rasserena fatto con Kalem,

là nel letto del vecchio delle auto

che ben presto tornerà a stare indifferente

a ciò che lo circonda

nell’attesa del mutamento,

in attesa, forse, della morte stessa

oppure sono la madre ripugnante

di Mermero e Fere, teneri figli

e vedo ancora le loro manine

là tese nella gioia tradita…

o qui per le corsie malmesse

degli ospedali che vengono giù.

Di certo sono donna e madre e attrice

al contempo; sì attrice dispersa,

uscita da sotto un torpedone,

salva, ci hanno fatto scendere i Daesh

dal pullman della compagnia,

nella confusione di sotto io,

gli altri tutti uccisi, nella terra rivolti,

allontanati gli assassini

quieta a gattoni sono sortita

e tra i corpi inanimati ho girovagato

con una pietà che non mi conoscevo,

e poi folle madre mi sono inventata

di nuovi bimbi, bambagia dolore,

ora qui per neri, umidi scantinati

penetrati, spazzati, distrutti

e di quei loro quanti inconsciamente

m’han fatta madre

perché nel ventre mi bruci il dolore,

un dolore mai conosciuto

se non nelle righe contorte

d’un copione mandato a memoria…

Ah lo strazio di quelle labbra private

dall’alito giocoso della vita…

 

(legge e al contempo a braccio)

 

 Questo è ciò, fig1i miei, ch'io temevo.

… che ben presto, con alto furore

scoppierà questo nembo di gemiti

e io donna, madre, attrice

o forse per davvero solo folle

e per dolori smarrita non posso

mio dio non posso ignorare pietà.

 

(recitando)

 

Ahimè!

Ho patito, patito sciagure

d’altri gemiti degne.

 

(getta i fogli attorno a sé e poi rimettendo tutto nella borsa)

 

                                   Tu caro Abdul-Baasit

                                   che lì rimani nella guardiola dei cessi,

                                   tu che mi ridai, a nuovo mi disegni,

                                   per questi fogli vecchi di copione,

                                   la via per tornare in me,

                                   ma sofferente son Medea davvero

                                   una Medea quasi per caso,

                                   gettata nella pena di Aleppo

                                   e conosciuta come donna la maternità

                                   di Chama la dolce, la tenera,

di Chama che, nel fosco raggrumo

di macerie a ogni cantone,

catturava la gioia di brandelli di sole

per ridarli, graffiati, nel buio

lì sotto del rifugio paura e speranza…

… perché non c’è paura senza speranza

né speranza senza paura.

Credo, per dio, credo che

che tra paura e speranza

sia davvero labile, impalpabile,

il confine e che basti poco,

per precipitare tutto in terribili,

terribili guasti privati e collettivi.

E questo confine così impalpabile

è mobile, come se una malefica ombra

partorita da dei o da potenti

fosse appostata in qualche luogo

dico luoghi dell’emerso o dell’immerso,

si diverta a muovere, anche…

anche solo di poco, impercettibilmente

forse poco più fi un’unghia

il confine tra paura e speranza

e a suo agio dia morte o conceda,

magari per poco, altra vita…

… e maledico dei e potenti

per non avermi dato e concesso

dieci, cento, mille mani

per far carezze dolci da madre

a questi bimbi per strada abbandonati

o nei rifugi o non reclamati

dagli ospedali in fiamme.

 

(Medea esce)

 

SCENA SESTA – LA NORMALIZZAZIONE

 

(È trascorso circa un anno dai  precedenti accadimenti. Entrano coro e, poco dopo, la Maestra, tutti hanno ombrelli aperti)

 

CORO                       Guardate il cielo lassù

                                   oggi pioverà per tutta la giornata

                                   e sembra che non si leverà

                                   alcuna bava di vento…

 

UN UOMO                Oggi di certo pioverà a lungo

                                   e neppure si alzeranno

                                   modesti rifoli di vento

 

CORO                       Sarà dunque una buona giornata

                                   in cui si potrà respirare

                                   senza bende sul viso.

 

UNA DONNA           È quasi un anno ormai di…

                                   Le strade sono state ripulite,

                                   non più il grigiastro delle macerie

                                   frantumate dai carri armati

                                   di Assad e russi quando

                                   quando ci hanno liberati…

 

MAESTRA               Liberi di essere ombre,

                                   tra ombre di case e cose,

                                   e se oggi pioverà a lungo ben venga

                                   leveremo senza levar polvere

                                   il grigio fumoso dalle nostre case,

                                   dai negozi del suck.

 

UN UOMO                Già il suk è stato il primo

a farne le spese

e noi e le nostre robe

fatti a pezzi, di dentro e di fuori,

io c’ero quel maledetto giorno

 

MAESTRA               Ricordo bene come era il suk

                                   prima di tutto il gran guasto,

                                   prima dell’arrivo dei ribelli,

                                   proprio come dicono i giornalisti,

                                  

UNA DONNA          Spariti anche quelli

 

CORO                       Tornano qualche volta soltanto

                                   e scrivono delle briciole,

                                   delle minutaglie rimaste

                                   della ricca, famosa, Aleppo…

 

UN UOMO                Sì ma noi carne e sangue

                                   siamo solo istogrammi per grafici:

                                   quanti eravamo prima,

                                   quanti siamo adesso,

                                   quanti, forse, i ribelli,

                                   quanti, forse, i fan di Assad…

 

UNA DONNA          Sì stanghette colorate

                                   per i loro grafici tutti inquadrati,

                                   per benino, benino

                                   ma dei guasti che dentro ci rodono,

                                   ci opprimono: vedove,

                                   donne a cui i figli hanno tolto,

                                   prigionieri, morti… spariti

                                   dei guasti che lacerano i ventri

                                   neppure un cenno? Più nulla?

 

MAESTRA               Ricordo bene come era il suk

                                   prima di tutto il gran guasto,

                                   prima dell’arrivo dei ribelli,

                                   proprio come dicono i giornalisti,

                                   Tappeti, broccati, profumi:

                                   un’infilera lunghissima,

                                   la luce che veniva giù dall’alto

 

UN UOMO                In qual maledetto giorno del 2012

                                   un giorno caldo di luglio,

                                   io ero là al suk

                                   affaccendato nei miei negozi,

                                   nel bel mezzo del ramadan,

                                   quando arrivarono, là tra le merci

                                   in bella mostra, dorati cascami,

                                   i primi, staffette, avanguardie

                                   del Libero esercito siriano,

                                   prima ci minacciarono di bruciare

                                   di bruciare tutto il suk,

                                   se non ce ne fossimo andati subito,

                                   ma noi non abbiamo voluto chiudere,

                                   sapete tutti che nessuno ci credeva…

 

MAESTRA               Sì, sì qualche manifestazione,

anche violenta a Damasco,

                                   ma chi mai avrebbe potuto credere

                                   che qui ad Aleppo, l’onnipotente Aleppo,

                                   da quel mese di luglio, l’inferno,

                                   si sarebbe scatenato su di noi,

                                   rimasti, come dire, nel mezzo…

 

UN UOMO                Nessuno ci credeva

                                   ma loro, sarà stato il pomeriggio,

                                   sono tornati e tutto hanno bruciato

                                   merci e negozi, negozi e merci.

                                   E lì nel suk stesso hanno eretto

                                   tirato su muri, quasi uno addosso

                                   quasi uno addosso all’altro:

                                   da una parte i ribelli, dall’altra,

                                   dall’altra a dieci passi non di più

                                   i soldati di Assad…

                                   Da quel maledetto luglio di ramadan

                                   da quel giorno l’inferno,

                                   di qua e di là morti e sospetti.

 

UNA DONNA          Per fortuna continua a piovere

                                   così senza la paura di respirar polvere

                                   potremo spingerci fin là

                                   davanti a ciò che a monconi rimane

                                   delle nostre vecchie case…

 

 MAESTRA              Andate, andate pure fin là

                                   a compiere un estremo atto.

                                   prima che le ruspe abbattano il rimasto,

                                   un atto estremo di presenza

                                   di pura semplice presenza,

                                   andate, andate…

 

(Il coro esce e la Maestra rimane solo in scena con l’ombrello aperto sopra il capo)

 

                                   Non può essere, infatti, che solo

                                   un atto di pura presenza,

                                   che non può essere un atto d’amore

                                   per la cara vecchia Aleppo,

                                   per il suo intrico di viuzze,

                                   no non può essere un atto d’amore

                                   perché ognuno di noi

                                   è stato nel fondo prosciugato

                                   reso arido, assetato.

 

(La Maestra chiude l’ombrello e rimane sotto la pioggia)

 

                                   Che almeno questa pioggia

                                   mi lavi, mi penetri, mi allaghi,

                                   mi renda meno arida

                                   mi restituisca almeno un briciolo

                                   di voglia di amare…

 

(La Maestra sta sotto l’acqua per qualche lungo momento, muta, le braccia, con l’ombrello teso aperte, predisposta all’allago. Poi riapre l’ombrello)

 

                                   Questo cielo dice che pioverà

                                   ancora per molto… forse

                                   per una o due notti ancora…

                                   Sarà certo contento il vecchio

                                   vecchio, pazzo e collezionista

                                   di macchinoni americani

                                   per stasera ci penserà il cielo

                                   a rendere lucide le sue figliole…

A lui non importa di nulla,

neppure della guerra gli importava,

                                   né di qua, né di là

                                   l’attesa indifferente

                                   della pace o della morte

                                   non l’infastidiva,

                                   diceva che in un caso o nell’altro

                                   arrivata sarebbe la quiete….

                                   La quiete, la quiete, la normalizzaione….

 

(La Maestra esce)

 

SCENA SETTIMA/ IN CERCA DI MEDEA

 

(Piove ancora entra la Maestra, con l’ombrello aperto, è agitata, guarda in giro da tutte le parti)

 

LA MAESTRA        Ma dove si è cacciata quella

                                   l’ho cercata fin su alla moschea

                                   alla vecchia moschea di Ommayadi,

                                   eppure non deve essere lontana

                                   ha lasciato qui intorno

                                   sui pochi brandelli di muro

                                   rimasti fragili all’impiedi

                                   i fogli scritti a mano storti,

                                   in cui diceva che qui sulla piana

                                   avrebbe recitato Medea di Euripide.

Pazza è sempre stata da quando

è capitata qui dentro la guerra,

senza che nessuno ce l’abbia chiamata

qui, fuori di sé con il suo

“Io son Medea di Eete la figlia

e sorella di Apsirto

e maga, io, e nipote di gran maga

ripartorita a nuovo

dalle cosce fetide del potere

 nelle funeste disgrazie di Aleppo”

 

(La maestra s’accorge che ha smesso di piovere, chiude l’ombrello)

 

Le conosco bene quelle parole,

le ho dentro qui impiantate in testa.

Ma ora mi sembra presa

dal toboga infernale della follia

completamente persa.

Ora che Kalem se ne è andato,

ed è tempo ormai che è partito

e le sue foto hanno fatto il giro,

il giro del mondo su Face Book

e su giornali, riviste

e soldi ne ha fatti e tanti,

ora che Kalem se ne è andato

e il vecchio delle macchine

è tornato a occupare e il suo letto

e a sentire la sua musica,

Medea, non so altro che Medea,

per chiamarla, per dirla,

è tornata ad aggiaccarsi

sul carretto di  Abdul-Baasit,

il guardiano dei cessi.

Sul carretto di tutto ci ha messo,

vecchie valigie di cartone

forse abbandonate in qualche

angolo stretto delle viuzze

strette, strette del Medioevo

solo macerie gonfie,

come piccoli monti,

delle case tirate giù dal cielo…

… della casa dove nacqui

son rimasti solo monconi

che poco trattengono

i giochi, le gioie dell’infanzia

dove nella corte si giocava il mondo

e le madri filavano l’orgoglio

l’orgoglio d’essere siriane.

Medea ci ha messo proprio,

proprio di tutto su quel carro

piccolo e stretto, che dal davanti

per le stanghe a fatica trascina

come fosse bestia malata.

Ci ha messo, povera folle,

quelli che ritiene essere

i suoi nuovi Mermero e Fere,

li tiene coperti con un lenzuolo

preso all’ospedale

a quello vecchio abbandonato,

li tiene coperti con un lenzuolo

per non farli vedere,

teme che  possano toglierleli,

ma dove mai si è cacciata?

Forse in qualche corte,

di quelle nuove e tristi,

a recitare sconclusionati brani

della Medea di E…

 

(Si ode distinta una scarica di mitra, la Maestra si ferma, si guarda in giro smarrita)

 

                                   Che succede? Ancora,

                                   ancora si spara per le vie?

                                   Tornati i ribelli ad Assad,

                                   o i suoi fedeli a regolar di conto?

 

(Un colpo di pistola fuori scena – La Maestra si mette le mani sul viso e rimane in scena )

 

SCENA OTTAVA – MEDEA E IL SUO CARRETTO

 

(In scena la Maestra, poi una donna, poi tutto il coro e più avanti Medea trascinando a fatica il carretto, Medea avrà dissimulato le proprie apparenze con una parrucca lunga e nera)

 

MAESTRA   Ancora dunque si spara

 

(Entra una donna, seguita dal coro. La donna urla in modo straziante e si getta ai piedi della Maestra)

 

UNA DONNA          Hanno… hanno… hanno

 

MAESTRA   Calmati, calmat, perdio

                                   che è successo… gli spari…

 

UNA DONNA          Sì gli spari…

 

CORO                       Sì tutti l’abbiamo sentita

                                   la scarica di mitraglia 

                                   veniva, veniva dal gabbiotto

                                   dei cessi pubblici,

                                   e là tutti siamo corsi…

 

UNA DONNA          Siamo tutti giunti in tempo

                                   per… per… vedere

 

MAESTRA   Cosa?

 

UNA DONNA          Lo strazio di Abdul-Baasit

 

CORO                       Gli hanno sparato un colpo alla tempia,

                                   i regolari di Assad

 

UNA DONNA          Non era bastata la raffica

                                    terribile del mitra

 

CORO                       a finirlo lì per terra

                                   sedia e tavolino rovesciati,

la birra dappertutto

si colorava rapidamente

di rosso…

 

UNA DONNA          … del rosso del sangue

                       

MAESTRA               Ma…

 

CORO                       Han detto fosse un partigiano

                                   dei Daesh contro Assad

                                   aveva in mano i suoi giochi

                                   di parole incrociate…

 

UNA DONNA          A chiudergli gli occhi

                                   Medea buttata su di lui

                                   e i soldati a cacciarla lontano

                                   con il calcio dei mitra…

 

LA MAESTRA        Perdio, andate a prenderla,

                                    vi imploro portatela via

                                   e che i soldati non le facciano male…

                                   andate, andate…

 

(Il coro e la donna escono, dopo qualche attimo si sente un vocio indistinto sempre più vicino. Entra Medea sporca di sangue sul petto. Tira il carretto, su cui si possono distinguere due sagome di bimbi coperti da un lenzuolo. Dietro lei tutti gli altri)

 

MEDEA                               Ahimè!

                               Ho patito patito sciagure

                               d’altri gemiti degne. O figlioli

                               maledetti di madre cagna

                               …

                               … qui ritrovati per fanghi

                               deh possiate…

                               possiate non vedere

                               possiate non ascoltare

                               questi gemiti senza limiti

                               in cui Aleppo continua

                               senza sosta continua a rovinare

                               … ebbene sì

                                tutta vada la casa in rovina!

 

UNA DONNA      Che mischia la straniera

                               nel suo dire?…

 

MAESTRA          Lasciatela dire, andare

                               nel suo labirinto folle

                               di estraniata, estraniante,

                               così come noi, identità

                               già mi accomuna il suo dire…

 

MEDEA                               Ahimè!

                               Sulla mia confusa testa

                               la fiamma celeste piombasse!

                               A che viver mi giova?

                               Ahi, ahi, sciogliermi, levarmi,

                               levarmi e sciogliermi nella morte

                               potessi, potessi ora

                               lasciar questa vita odiosa…

                               Ahimè!

                               Hanno ucciso Abdul-Baasit,

                               gli hanno sparato lì

                               nella sua guardiola dei cessi,

                               il bicchiere della bionda birra

                               sfuggitogli  di mano

                               e il liquido farsi rosso

                               nel mischiarsi di vita e morte…

                               Gli occhi aperti nel desiderio

                               di catturare l’estrema luce…

                               Glieli ho chiusi io quegli occhi…

 

CORO                   Sì  l’abbiamo vista tutti

 

MEDEA                               … e con la fascia nera

                               che la vita mi cingeva

                               serrato gli ho le mandibole

                               perché da quella bocca,

                               che per me filato aveva

                               cultura-miele filato,

                               non uscissero nere velature

                               di disperata morte.

CORO                   Così l’han lasciato a terra

                               ancora lì con la bocca serrata

                               perché da morto non potesse dire…

 

MEDEA                               Non potesse confondere

                               il suo profondo miele

                               con ciò che emerge forte

                               dalle storture della guerra.

                               … Ma non bene gli uomini

                               solo a prima vista giudicano,

                               senza conoscerne l’animo a fondo,

                               così con me dispersa qui

                               per questa terra di punte aguzze,

                               il torpedone della compagnia

                               lasciato ai margini di una via

                               dalla guerra inghiottito

                               e io atterrita ho girovagato

                               intimorita per scuri, contorti

                               labirinti di sofferenze

                               e qui son giunta confusa

                               confusa per ruoli e per vita.

                               Ben so che un ospite

                               deve conformarsi, plasmarsi quasi,

                               in tutto alla città che l’ospita…

                               Perduta io sono qui nella rimbomba,

                               smarrita la gioia della vita

                               ho rimandato fin qui la voglia,

                               la voglia disperata di morte,

                               l’ho rimandata girando

                               per queste strette viuzze d’un tempo

                               che di certo fu felice, ora non più

                               e fin giù nei rifugi

                               riscaldata nel profondo

                               dal graffiato sole di Chama,

                               e fin su nell’ospedale

                               nelle corsie malmesse della bambagia

                               a cercare i miei Mermero e Fere

                               tra i non reclamati orfani

                               e trovati li avevo, poi tolti strappati,

                               forse non degna, io straniera,

                               di stringere al petto

                               quei corpicini malandati, feriti…

                               … a Damasco li hanno portati…

 

MAESTRA          Altro fare non si poteva

 

MEDEA                Sì io la matta straniera,

                               ma ora che anche

                               Abdul-Baasit è stato ucciso

                               lasciatami sola

 

(urla)

 

                               Via, via di qua, sola

                               voglio stare sola perdio!

                               Per queste code di guerra

                               che ancora non hanno il sapore

                               il sapore pacifico del pane

                               o dell’acqua fresca che da sola sgorga

                               e non dalle tolle dei camion.

                               Via da qui me ne andrò a caso

                               con i miei nuovi Mermero e Fere

                               e che nessuno si avvicini

                               li tocchi, via, via!

                               Via, via di qua, sola

                               voglio stare sola perdio!

 

MAESTRA           Via, via tutti… Andiamo…

                               Temo che la sua recita

                               qui sia in sofferenza esaurita…

                               Non c’è più nulla da vedere

                               Andiamo

 

(Tutti escono. Medea rimane in scena accanto al carretto. Fruga nella borsa ne estrae un boccettino e sempre tenendo in equilibrio il carretto ne ingolla il contenuto. Poi da un colpo alle stanghe del carretto inclinandolo in modo da far cadere due bambolotti di ceramica che si infrangono a terra. Si siede accanto ai cocci, li accarezza… si toglie la parrucca nera)

 

MEDEA                   Non c’è più nulla per il rimando,

                               la guerra fuori e di dentro

                               non concede dovuti riposi

                               meglio crearseli…

                               Farseli con gran cure artigiane,

                               come fossimo attenti orologiai

                               che con pinzette e viti

                               aggiustano, di sovente invano,

                               le ore del mondo…

                               sì meglio crearseli                 

                               in attesa che passi un nuovo

                               maestoso e imperiale carro del sole,

                               che con le sua ombra

                               guasti e sciagure ricopra.

 

BUIO